Um conhecer perfeito.

Conhecemo-nos numa quarta-feira. Estava um calor típico de dia de praia carregado pela multidão que se encontrava, como nós, à espera da sua vez. Tu estavas sentada ao lado do único lugar à sombra que havia. Já outros tinham aberto mas as pessoas apressavam-se a ocupá-los. Aquele não. Aquele estava livre e era meu. Foi como se me conhecessem. Olharam para o lugar mas não se mexeram. Ninguém menos eu... Contei até dez e lá decidi que se estava ali sozinho com quatro horas pela frente mais valia estar sentado. Mas ainda não reparei em ti. Quando me sentei vi-te cabisbaixa e impaciente. Tinhas a cabeça apoiada nos joelhos e respiravas com força. Não te ouvia respirar mas via-te mexer ao bater do inspira-expira. Achei graça. Afinal de contas tinha tirado a minha senha há trinta minutos e não havias de estar pior do que eu. Meti conversa antes de pensar no que ia dizer. Riste-te e começámos a falar compulsivamente como se ambos andassemos perdidos há dias em terra de outrém onde se falassem todas menos a nossa língua. Passámos assim as quatro horas. Das mil e quinhentas coisas que dissemos uma ia-me preocupando: estavas pessimista em relação à papelada. Pelo meio de uns imprevistos atrasaste-te demais. Eu que estava setenta e um números atrás de ti esperei-te quinze minutos. Nessa altura, sozinho à tua espera, o sol bateu mais forte e comecei finalmente a suar. Custaram aqueles quinze minutos.. Foi o momento de sofrimento dessa tarde. Depois vieste sorridente e com um ar interrogativo. Pensei que me viesses perguntar como me despachei tão rápido mas não; perguntaste antes porque te tinha esperado. Fiquei em cheque momentaneamente. Vieram-me desculpas à cabeça como "deixar os meus amigos namorarem" ou "não tenho o teu contacto". Menti. Antes de nos despedirmos deste-me o teu bilhete de metro com nove números e um sorriso.